В голове столько мыслей, которые не хочется оглашать и столько слов, что требуют тишины.
Требуют слушателя и новые сюжетные линии. Впервые я ощутил что такое жизнь. Меня не застать на месте. Где я и с кем дело дотошных разговоров и бокалов с вином. Мысли. Наконец они снова в моей голове. Содомия, любовь, женщины, мужчины – все снова отброшено на холодильник. А я в нем. грею руки глинтвейном с бренди. А когда то я не пил просто так. Пить одному – удел алкоголика и того кому необходимо притормозить трассу своих мыслей. Даже не пойму сейчас с какому типу отношусь сам. Я могу прожить и без бутылки спиртного, но она и добавляет привкус чаю. Вкус. Вкус к смерти. Я жажду её прочувствовать. Холодную и колкую. Желаю осознанно предаться забвению, чтобы старость не успела превратить меня в вяленое мясо, которое я так люблю. Любил смотреть рано утром как его, висящего над потолком, опыляют мухи. Оно молчаливо колышется от ветра отгоняя мушиные стаи, а они все так же возвращаются на своё стойбище: ленивые и жирные от коровьих лепешек. А ведь так же и люди. Люди – поля для маленьких бледных барашек - личинок и пастухов – гусениц. Не уверен что хочу стать домом для подобного хозяйства. Я хочу нестись по ветру во все стороны света и портить вам аппетит, осаждаясь пылью на новые посевы реальных продуктов: овощей, фруктов. Пройти через тысячи ртов и оказаться в земле. Слиться с тем чем являлся по сути. Стать настоящим куском дерьма, от которого будут жиреть мухи, и плодоносить черви. И порождать так буду легион. Хм. Легион. Не вечная жизнь, но столько отпрысков пойдут от меня. Классическое продление жизни человека через его творения.